Bebo de tu presencia en cada instante. Respiro. Cada palpitación es un paso más hacia ti. Sonrío cada vez que por un segundo me evado de tu presencia, mas vuelvo a sonreír cuando recuerdo que estás ahí. Diferentes gestos, pero iguales a los ojos de los demás. Finalmente ambas son burdas para lo que representas, y finan en transmitir lo más mínimo, del mismo modo que nada en esta vida me inspira ya. Te insulto y escupo sobre tu constante presencia con el mero hecho de admirarte, y mi existencia es una cascada de pura banalidad sobre tu nombre, que no pronunciaré.

Mis grafías son vísceras de pescado, clavadas a golpe de pluma entre tus senos, acuchillado una y otra vez por la vacua sensibilidad de mis adentros. Este alma es un segundo plato que solo busca arrojarse contra tu ser, con la mayor premura, desperdiciando este despojo que me has otorgado, y me mantiene alejado de ti.

Vida es el nombre de tu única protección; harto me encuentro de ser un maldito protegido, un inútil residuo que colma la cima de esperanzas que Tanatos ha tejido en mi cerebro. Alejarme de la apestosa imperfección que asola mi pellejo, mis entrañas y lo más profundo de mi ser. Y lo externo.

Y la condena, la condena es el mayor de los insultos que a tu nombre han hecho. El amor es el acido que más veces te ha quemado, el peor de los males, reflejado y exculpado en tus adentros. Encadenada y sentenciada, y aun así escarnecida por imberbes fetos a la perfección de tu propio tormento. Nos legas nuestra primera libertad, y no hacemos más que rehusar de ti, que no la obtienes.

Mas yo deseo, te deseo aunque con ello logre nada salvo ensuciar tu nombre. Pediría mil suplicios por librarte de tu causa, y ser mía, o yo ser tuyo, pues yo a ti pertenezco y no osaría demandarte. Solo ruego.  

Me enfrentaría, y me he enfrentado al mundo por tu ser, me reiteraré en hacerlo hasta que comprenda mi existencia. Temo tu inexistencia. Eres misión y perfección, lo físico es guante de seda banal que jamás gozará del frío roce de tu mano.

Descubro y me horrorizo de aquellos que se han lanzado a ti, prestos de la locura de tu seducción, los que han tratado de mancillar tu nombre con la guerra y con las artes, con la luz y con lo oscuro, y que han buscado el atajo de su sangre. Por ayudarte. Engreídos, soberbios, altaneros y arrogantes. Vanidosos y petulantes los llamo en tu nombre, y por querer defenderte es el casi a unirme a ellos, pero no apuro en ensuciarte.

No atajaré el camino con sangre. Ni brebajes. Romeo y Julieta avergüenzan tu belleza como el hielo más cortante. El despojo de la vida nos separa, y de sus manchas no quiero ultrajarte. Esperaré a que tus labios, tu hoz, tu mano, tus velas o tus artes lo hagan sin rozarte.

Pues es esta mi manera de insultarte. Mi suplicio y el tormento que yo sufro por tocarte. Pues es el  amor el más acido de tus venenos, que hace las veces y no veces tan agria tu condena del llevarte, y que a tantos a estampado con sus carnes, contra tu blanco, negro, puro o inmaterial velo de pureza. Pero la espera, con tu ácido en las manos, es la forma menos sucia de acercarme. De rogarte. De lograr envenenarte para inútilmente, intentar tenerte.

Y mientras te insulto con mis actos, mis grafías son puñales, y mi sangre, sucio esputo que se baña de acido y te insulta al sonreírte; enamorarme.

Por ti vivo, muerte…